Astigmatismo

No se puede ver de mejor manera las luces del mundo, si no es bajo un astigmatismo leve. De su brillo nítido llegan a la conciencia mil destellos, mil formas, mil auras. Únicamente bajo la lógica de la distorsión.
Las letras pequeñas y lejanas son figuras sin identidad, sin propósito. Sólo las luces resplandecen,entregan la totalidad de su sentido. Una vista clara se obnubila fácilmente con torrentes de letras insensatas que apuntan hacia direcciones inconexas y sin sentido, el mensaje se diluye por claro que sea; lo dice todo, por lo tanto dice nada.
La claridad intelectual con la que la conciencia interpreta la realidad, influida por una lente astigmática, carece de comparación. No hay mejor manera de socavar los rincones del universo interior que mediante la apreciación de paisajes borrosos, luces borrosas, oscuridades de formas. La atención se posa en lo esencial únicamente, hace que requiera un esfuerzo incómodo el tratar de enfocar lo superficial, sensibiliza la percepción hacia las formas no estructuradas del lenguaje, afina los sentidos secundarios, el tacto, el sentido de lo estético, el oído, la voz. El silencio pasa a un segundo plano porque el mundo hace un ruido distinto, es más abstracta la manera en que se relacionan las imágenes con los sonidos.
Ver borroso el mundo es un privilegio deliberadamente incómodo que se transforma en un axioma ya conocido, "vivir incomoda", y habituarse a esta lógica en lugar de tratar de deshacerse de ella es una manera de comunicarse con el mundo en otros términos, en unos menos convencionales.

Club de la botella

Los que estamos relegados
a la luz de las cantinas
y a alientos densos
de alcohol barato

Estamos condenados
a las noches en vela
torturados por el esplín.

Nos toca la parte más ruda de la historia.
Los que odiamos que el sol brille
adolecemos los días con desespero,
tenemos la tarea más incierta.

Padecemos la tortura de las voces,
sufrir una vida bohemia
estrellados en todo momento contra la realidad.

Calla ya

Cohoolain, el héroe celta y Sienna su esposa discutiendo en el jardín del destino

Cuchoolain: Qué pasa Sienna? ya no me miras con los mismos ojos. Ya no me abrazas, te das la vuelta y te duermes, así como si nada.
Sienna: No sé Verud, algo me preocupa, siento que ya no es lo mismo. A veces siento que no podemos sentir de igual manera, que mi amor por ti se tambalea. Aunque sé que está firmemente aferrado...
Cuchoolain: Lo sé, y debo aceptar que no soy el perfecto esposo, que mucha sangre que no debería derramarse lo hace, que muchas cosas que deberían ser, no lo son. Por esa razón las cosas cambian, porque cada vez encontramos nuevas formas de amarnos, de pensar a los dos, de cambiar con el tiempo, de estar acompañándonos.
Sienna: No, es que no cambian como deberían, y lo que no debería cambiar, cambia. Y lo que está estancado, no se mueve. Tu siempre esperas lo mismo, amas más la sangre y tu espada que a ti mismo. Lo he notado... tus pasos pesan tristes.
Cuchoolain: Hay cosas que no puedo cambiar, hay cosas que comprometen mis creencias, y yo soy el encargado de materializar los sueños de mi pueblo. Trato de entederte, tu quieres volar, partir en ese bote a avent-urar, pero me temo que con el tiempo el peso de tus pasos hará ceder el piso que hay debajo de ellos.

Automatism

He de sepultar de nuevo las voces de las cosas, las voces cuando callas y las voces cuando alientas una sonrisa, a salir vertiginosamente de las comisuras de tu cuerpo. Tu cuerpo es un cliché desesperado por repetirse entre símbolos de lo decadente, como los siniestros pasos de la libertad acechando esas mismas voces. Todo, absolutamente todo busca su lado más amargo y menos sincero, para estallar delicadamente en cada uno de sus tristes poros.
Una noche, un beso de anfetaminas escondido en la lejura de tu mirada y de tus pasos extraños que amenazan con ser sinceros. Una carga de metralla que atravesó mis sentidos y mis sienes, que sangraron lágrimas de pavimento, porque algo hay encerrado en ese lugar delicado llamado corazón, no son palabras rígidas ni son palabras, mentira, es pura pulsión del inconciente escupiendo y tarareando canciones con tufo de olor a risa cortada,a canción rayada de cielo, un solo fluir de miradas una y otra vez estallando, manifestándose en la esencia de las cosas, sin saber que es una historia de amor que se canta a sí misma, una canción que se derrota a sí misma sin mirar atrás, sin saber de dónde viene ni para dónde va, sólo siendo, existiendo y respirándose a sí misma hasta agotarse toda, aunque sabe que se agotaría con la muerte. De eso se trata lo exquisito de un cadáver, que nunca cobre vida, la memoria lanzada a la muerte, viendo la verdad en la mentira y hablando con la menos sincera verdad. Las imágenes son las que se toman la vida, las que se hacen trizas al viento cuando entra moviendo las cortinas en silencio y sólo queremos mirarlas con una bala en la cabeza, porque nadie entiende eso con lo que nos hemos comprometido a convivir y a repetirnos. A veces sólo somos eso, repeticiones una y otra vez de lo que ya hemos sido, de las mismas muertes.
Todas las veces encerramos odio y liberamos risas, nunca al contrario porque la vida nos lo cobraría caro, porque acecha tras un cristal opaco, moviéndose con luces de colores, como cuando se quiere mostrar algo en fragmentos que sólo uno entiende, y el dolor que me castiga porque quisiera escribir el resto de la vida que me queda pero el cuero con el que nací no se corresponde con el espíritu que me tocó, es un cuerpo que no soporta escrituras intensivas ni se exige en momentos ilustrosos, sólo padece, es un tiesto viejo que sólo padece el lento pasar de los días.

Therapie

Hablé con ella y tenía un dolor disfrazado de desidia, porque le he visto mucho tiempo ya encerrada en esos tristes muros, preguntándose de qué se trata, como divagando, esperando. Ya han pasado demasiadas noches robando y rasgando su alma, su voz. Y los fantasmas. Fantasmas se apoderan de su cuerpo y de sus sueños, le ahogan en letargos infinitos. Como si le llevaran al mismo infierno. Los fantasmas que transforman el esplín en cretinismo. Se despierta a veces y está caminando a gatas, como si se arrastrara sobre el filo de un cuchillo, y en ocasiones solo camina contra un muro blanco, sin atravesarlo, sin rodearlo, sólo camina como quien ya tiene su rumbo definido hacia la nada.
Y entonces levanta la cabeza con ganas de atravesar el umbral que la va a sacar de esa parálisis pero no logra ponerse en pie, las rodillas parecen no responderle, las manos tiemblan mientras agarran el suelo y cae de bruces otra vez como si no hubiera sido hecha para un destino tan trivial. Se queda de nuevo, en el suelo, evadiendo, huyéndole al destino, a sí misma.
Ni siquiera sus tristes disculpas le convencen, miente, una y otra vez miente, hasta que se ve a punto de ahogarse entre esas mentiras destiladas.
Se transgrede, eso es lo único que le queda, transgresión. Se transgrede a sí misma, transgrede a los demás, sus conciencias, sus espíritus, sus convicciones. Todo parece haber confluido en ella como transgresión. No queda casi nada en ella cuyos límites no haya quebrado ya, y entre esas cosas, están las que teme, y entre las que teme está ése pájaro azul que amenaza con salir a volar.
A veces sueña con muertes, muchas muertes muy violentas, de suicidios, de cuerpos envejecidos en segundos, de bocas resecas y labios pálidos, sueña esas largas canciones de muerte festiva que suena en las fiestas de los pueblos, con sus ritmos angustiosos y sus líricas coloquiales, esas canciones de muertos que dan sustento a todo el ideal que le agobia, el final de este sucio trajín.
Pero únicamente en noches dolorosas como esta, es que mi pluma se contorsiona a la vez que mi alma se retuerce, porque no hay más momentos, los otros momentos no existen, sólo los momentos de dolor, mentira y muerte que ella padece, evocan mi presencia.

Andy Warhol y la maestría del happening

Más allá de la simple experiencia de comer una hamburguesa, Andy Warhol experimenta con la noción de modernidad que alberga el espectador, y la aborda desde un aspecto muy interesante en el mismo happening. El aspecto con el que lo aborda es con la noción de espejo: aprovecha la cotidianidad del hecho de comer, una necesidad biológica humana que se constituyó en una institución social de importancia en la estructura familiar; es decir, el hecho de comer y la forma en que comemos es una característica de lo más representativo en la condición de lo humano en cualquier época. Andy Warhol enfrenta al espectador a la nada de dos maneras en este happening, una es al verse a sí mismo (el espectador encarnado en Warhol) sintiendo que la suprema experiencia de comer la marca Burger King, construida por el marketing televisivo, es básica y mínima, sugiriendo así la levedad de la percepción humana en la modernidad. Los grandes imaginarios de la economía del capital pueden fácilmente redefinir las relaciones de las estructuras más básicas de la sociedad. La otra manera en que el espectador se enfrenta a la nada se relaciona con un aspecto formal del happening y es la reticencia que tiene Warhol a mirar al espectador, esto ocasiona un tipo de incertidumbre al no saber si lo que genera incomodidad es el hecho de ver a Warhol comiendo la hamburguesa o el espectador verse a si mismo como espectador de la ficticia experiencia Burger King.
La frivolidad con la que Warhol representa su producción artística da cuenta de la necesidad que tenía por evocar un momento del ethos humano a través de sus propios clichés y trivialidades. Warhol se vale de los medios de comunicación publicitaria para reafirmar temas como la muerte, el deseo, la sexualidad y el consumo, entre otros, que estaban siendo ocultados por el ímpetu del pensamiento conservador y el pseudo-optimismo del pensamiento consumista publicitario.

Letras inmortales

Un susurro quedó
desvanecido en el tiempo.
Fue un fragmento de absoluto.
Hundido,.
Fue la oscuridad de la noche
salpicada del brillo de las estrellas
lo que perdimos durante el viaje.

Las canciones que cantaban
y bailaban
los pueblos perdidos
nunca tendrán su armonía otra vez.
Porque el sol ya no es el mismo,
el amor ya no es el mismo, ni la muerte.
Jamás serán como solían ser.

Ellos han sabido levantar el Golem
pero no comprendimos que la
Palabra "Verdad" es utilizada,
únicamente cómo símbolo. Llueve.

Y ahora, he sabido buscar en canecas viejas
los últimos resquicios de angustia y redundancia.
Un eco o una sutil vibración
dilatada en el lento transcurrir de las edades,
y que no haya sido aplacada
por el ímpetu
de la mortalidad.
Yo soy inmortal cuando en mí se depositan las palabras del tiempo.

Textos

Te juro que lo vi reflejado en tus ojos, fue el parpadeo de la eternidad. Sentí diez veces la historia de la humanidad pero como si pasara frente a mis ojos. Me sentí en la oscuridad total, pero comprendí que mi destino era estar allí, me vi a mi mismo en tus caderas y en tus pantorrillas, entendí que el otro soy yo y no el infierno, que yo seré tu y que tu eres yo hasta que estallemos sobre el mundo y seamos ceniza.
Te entendí, porque la angustia no está anclada a luchas sociopolíticas, la angustia es una tensión entre tu entrepierna y la mía, y que los vellos delgados y rubios que se erizan en tu piel son la manera en que me encuentro cara a cara con la muerte. Me di cuenta también lo excesivamente rutilante de la alaraca pseudoacadémica y aprendí a desecharla, porque cuando mi pene esta dentro de ti, todas las voces se silencian, todas las ideas se asientan, y solo hay un largo y profundo "blanco" en su lugar. Entonces las palabras empiezan a sobrar, porque se revela su propósito y su misterio; no mueren, claro, pero se da uno cuenta desprevenidamente que en cada letra iba cifrado un mensaje genital que apunta diractamente al inconciente, al deseo. Es una pequeña búsqueda, un cortejo, un abrirse paso para reposar cálidamente ahí dentro del vientre que las llama.

Love

Cada especie tiene sus medios de regulación:
Cuando los sapos de este lago de África se veían acorralados por las circunstancias y abundaban las hembras, éstas mutaban en machos para poder copular y así preservar la especie, sólo de esto depende la preservación de la especie. También ocurre esta mutación cuando abundan los machos.
Cuando los seres humanos nos vemos acorralados por las circunstancias y abundan las crías, ante la imposibilidad de mutar biológicamente, mutamos en el género para que no haya cópula reproductiva y así disminuír la población, de esta manera se optimiza el aprovechamiento de los recursos de manutención.
El ser humano tiene un gran compromiso.

Trip

Esta noche la soledad es un subterfugio,
tejido de destellos de luz de luna.

Evocación, evocaciones incandescentes de luces y sonidos, músicas envolventes que retornan y me demandan otro tipo de estados... Es una demanda.
Es la manera en que el alma se enfrenta al tiempo, dando patadas al aire, tratando de sacarse a si misma del letargo de la memoria, untando los sentidos de un aroma evocativo, de luces y sonidos perdidos y encontrados en un triste, largo y parsimonioso subterfugio.
Disfruto mis evocaciones porque las memorias se escapan, confío más en las evocaciones porque involucran todo el cuerpo, como cuando suena profundo un bajo eléctrico.
Un pequeño gap, un salto en un viaje LSD, un pedazo de eternidad pegado a la suela del zapato.
Generalmente instigo a la memoria para que me provea lo que no hace una pastilla.

Suggestions

Mi mirada nunca se posa,
más que en el vacio.
y el vacío espera.

que dejes de señalarle
para desaparecer

Embriaguez

Quiero una imagen que me demande palabras y exsude dolor, quiero ver tu imagen estrellada contra el eco de mi voz, persguiéndome en la noche, arrastrándose sigilosa y pretendiendo que no la conozco ni la veo. Agazapada y lista para encontrarse con mis dedos, y luego con el fluir de mis labios.
Ahora quiero otra imagen más, que esté armada de suerte, de delirio y de soledad, que arremeta en el misterio y explote en mi hígado, en mi melancolía. Que lenta y misteriosamente consuma mi armonía, me saque del letargo y me hunda en uno de los más oscuros agujeros de esta vieja tierra.
Pero tambien quiero una imagen de carbón iridiscente, que estalle en mis dientes y en mis manos, que no se deje maniobrar, que no sea maleable, que en venganza por la ausencia, grite en desesperación y que sus gritos perforen el silencio al que estaba acostumbrado, y que sangre y que mi sangre brote cálida y brillante.
Y si no es candela? qué más puede ser el ardor que suscitan sus caderas, su piel blanca y expectante, las mil noches que fueron el debut de sus ojos arcanos?
Quiero una imagen que como la suya, tenga dos mil años de fantasía en sus vértices y la esbeltez de la luz de la luna.
Quiero divagar en esa imagen, ensoparme en esa imagen, embriagarme en esa dulce imagen y morir y renacer en ella.
Quiero de nuevo escribirla a ella.

Draco synagoga

De que nadie tenga la presunción para poner en duda la demostración de Tomás de Aquino referente a que este es el mejor de los mundos posibles, sigue que la condición de imperfección de las cosas (que me dispongo a describir) se puede obtener únicamente en algún otro universo; probablemente todo este asunto es sólo el producto de mi imaginación enferma. Y si es así, cómo reconciliaríamos la enfermedad con la perfección?

Dedos

Un sigificado adolesce necesariamente la pérdida de su significante que quedo atrapado en una metáfora. Eso es todo lo que tengo por hoy, además de un frío paralizante que me hace perder el control sobre mis dedos.
Es todo lo que tengo por hoy porque la escritura automática está condenada a fracasar, como fracasó la vida y como fracasó el silencio, que no se pudieron equipara al tiempo.
Mi significante quedó atorado tratando de describir un imposible, un absoluto, un shot de muerte, un mutis fantasmagórico. Quedo atorado mientras los conceptos se derramaban sobre sandeces y se enlazaban a viejos mitos y nuevas palabras. Pero un poco de eso padecen todas las letras, un revoltijo de sangre seca y bilis nueva, unas muertes y unos amores perdidos. Menos mal caí en cuenta a (tiempo) y puedo hacer algo al respecto.
Pero básicamente es todo lo que tengo por hoy porque ya empieza a desprender un olor nauseabundo, a moho y a viejo, huele un poco como a cantaleta de puta vieja (porque parece ser cantaleta de puta vieja).
Aunque a veces quisiera dar cantaleta en lugar de simplemente no decir.

Mi destino, que es eso que aun no está listo, está enredado con las palabras. Una y otra vez me he visto atrapado en esa locura. De una u otra forma siempre termino dándome cuenta que no hay más salidas, que el camino que comencé hace un buen tiempo desemboca irremediablemente en las palabras. Pero hay que aclarar que no es una búsqueda desesperada por encontrar la salvación del mundo ni fabricar tampoco el elixir de la vida eterna. Se trata de escribir sosegadamente, de parir textos que no signifiquen nada pero que exploten en el alma y la cabeza del lector, que encaucen la verborragia galopante que todos los días y en cada momento me agobia...
(inconcluso)

Las putas sí hablan, y además escriben poesía malísima.
Las damas, las respetables
prefieren acostarse
con una botella de whiskey
y compartir sus tristes noches
con mil hombres distintos.
Las putas
hablan mucho.



Las putas hablan

Omnibus meretricibus

Me niego a escribir sobre mujeres pestilentes y aceitosas, que se derraman sobre cualquier homínido coprofágico. Nunca jamás escribire sobre esas mujeres que se gastan la vida deseando un poquito de cielo y que saben que en su vagina es la llave para obtenerlo. Me canse de prestarle atención a esas palabritas temblorosas de perra vieja, y a la constante necesidad de calor. Nunca jamás me tomaré el tiempo de etnografear unos ojos bien pintados y tan profundos como pueden ser, no perderé mi tiempo creando imágenes deliciosas a partir de realidades tan insatisfactorias. Ni siquiera por añoranza o por melancolía les daré el privilegio de tocarles con mi lengua. Ni volveré a escribir de esas serpientes nauseabundas que se toman el tiempo de enroscarse alrededor del cuello de su presa antes de devorarlo. Y por supuesto tampoco me tomaré el tiempo de halagar a las que silenciosas e inocentes pudren los corazones desde adentro porque no tiene el ímpetu de asesinar de frente.
Nunca más hablaré de esas putas agraciadas, por eso sólo hablaré de ti, que lees.

Thich Quang Duc

Antes de cerrar los ojos y dirigirme hacia la figura de Buda, suplico respetuosamente al presidente Ngô Đình Diệm que tenga compasión de los habitantes de la nación y que desarrolle una igualdad religiosa... Llamo a los venerables reverendos, miembros de la sangha y predicadores budistas para que se organicen y hagan ofrendas con el objetivo de proteger el budismo.

Such a noble thing.
Los restos de la pasión quedan intactos en el corazón. La voluntad, el honor, la paciencia. Con la piel ardió lo que quedaba de sincero de una pobre humanidad, con sus ojos ardió lo último que quedaba de misterio, con su boca ardió la voz que frágil y paciente nunca se levantó. En sus puños ardió la paz, la compasión eterna del universo. En su vientre fulguró su espíritu, desorientado y disipándose hacia las estrellas. Sólo quedó su corazón, el triste corazón que latió con el ímpetu que ningún otro laterá, y con el silencio que jamás volveremos a escuchar.