Draco synagoga

De que nadie tenga la presunción para poner en duda la demostración de Tomás de Aquino referente a que este es el mejor de los mundos posibles, sigue que la condición de imperfección de las cosas (que me dispongo a describir) se puede obtener únicamente en algún otro universo; probablemente todo este asunto es sólo el producto de mi imaginación enferma. Y si es así, cómo reconciliaríamos la enfermedad con la perfección?

Dedos

Un sigificado adolesce necesariamente la pérdida de su significante que quedo atrapado en una metáfora. Eso es todo lo que tengo por hoy, además de un frío paralizante que me hace perder el control sobre mis dedos.
Es todo lo que tengo por hoy porque la escritura automática está condenada a fracasar, como fracasó la vida y como fracasó el silencio, que no se pudieron equipara al tiempo.
Mi significante quedó atorado tratando de describir un imposible, un absoluto, un shot de muerte, un mutis fantasmagórico. Quedo atorado mientras los conceptos se derramaban sobre sandeces y se enlazaban a viejos mitos y nuevas palabras. Pero un poco de eso padecen todas las letras, un revoltijo de sangre seca y bilis nueva, unas muertes y unos amores perdidos. Menos mal caí en cuenta a (tiempo) y puedo hacer algo al respecto.
Pero básicamente es todo lo que tengo por hoy porque ya empieza a desprender un olor nauseabundo, a moho y a viejo, huele un poco como a cantaleta de puta vieja (porque parece ser cantaleta de puta vieja).
Aunque a veces quisiera dar cantaleta en lugar de simplemente no decir.

Mi destino, que es eso que aun no está listo, está enredado con las palabras. Una y otra vez me he visto atrapado en esa locura. De una u otra forma siempre termino dándome cuenta que no hay más salidas, que el camino que comencé hace un buen tiempo desemboca irremediablemente en las palabras. Pero hay que aclarar que no es una búsqueda desesperada por encontrar la salvación del mundo ni fabricar tampoco el elixir de la vida eterna. Se trata de escribir sosegadamente, de parir textos que no signifiquen nada pero que exploten en el alma y la cabeza del lector, que encaucen la verborragia galopante que todos los días y en cada momento me agobia...
(inconcluso)

Las putas sí hablan, y además escriben poesía malísima.
Las damas, las respetables
prefieren acostarse
con una botella de whiskey
y compartir sus tristes noches
con mil hombres distintos.
Las putas
hablan mucho.



Las putas hablan